Blanco

La página está en blanco. Mi vida está en blanco. Como un cuaderno por estrenar. Blanco. Con hojas frágiles blancas. Lo dejo a merced del viento. Vuelan los folios engomados al lomo del cuaderno. Paran en una hoja, pero está en blanco, y el viento juguetea y busca algún renglón, una mancha que destroce ese color tan impoluto. No existe. He de inventar de nuevo una historia. Mi interior negro me lo pide a gritos.